第1章 染血的登基(第2页)

狄奥多西低下头。他脸上的癫狂瞬间凝固，眼神变得比脚下的黑曜石更冷。他没有动，只是任由那只枯槁的手抓着他的胫甲，如同被一只垂死的蝼蚁抓住。他缓缓抬起手，指向穹顶。

“剑。” 他的声音不高，却带着一种金属摩擦般的冰冷质感，清晰地穿透了死寂的大殿。

一名侍立在王座旁阴影里、身着黑色束腰长袍、脸如石雕般毫无表情的宫廷执剑官，无声地动了。他如同幽灵般踏上平台，步伐沉稳得没有一丝声息。他仰头看着那倒悬的巨剑，伸出双手，以一种近乎虔诚的姿态，稳稳握住了剑柄。那剑比他的人还高，沉重无比，但执剑官的手臂却稳如磐石。他微微用力，伴随着一声低沉的金属摩擦声，那把象征着克里斯至高王权、也象征着其残酷宿命的达摩克利斯之剑，被他从穹顶的固定装置中取了下来。

执剑官双手捧剑，转身，将剑柄递向王座上的狄奥多西。剑尖朝下，寒光凛冽。

狄奥多西的目光终于从奥列格那怨毒的眼睛上移开，落在了那柄暗沉古朴的巨剑上。他眼中最后一丝癫狂也消失了，只剩下纯粹的、冰冷的专注。他伸出同样沾着血污的右手，稳稳地握住了剑柄。

剑入手，沉重、冰冷，带着一种奇异的、仿佛能吸噬灵魂的质感。他能感觉到剑柄上那些细微的、无法磨灭的纹路——那是历代先王紧握时留下的印记，也是他们临终的鲜血浸染出的沟壑。

他没有丝毫犹豫。

手臂抬起，带动沉重的巨剑。剑身在幽暗的光线下划出一道死亡的弧光。

然后，落下。

噗嗤——

一声沉闷得令人心悸的钝响，取代了奥列格喉咙里最后的气音。

冰冷的剑锋精准地刺穿了紫貂皮裘，穿透了衰老的躯体，深深钉入黑曜石地面。剑尖与岩石摩擦，迸溅出几点微弱的火星。奥列格的身体剧烈地抽搐了一下，那双充满了惊骇与不甘的眼睛彻底失去了最后的光彩，凝固成一个永恒的、空洞的符号。

暗红的、尚带一丝温热的血液，顺着古朴的剑身凹槽，如同小溪般汩汩流淌下来，迅速在冰冷的黑曜石地面上蔓延开，与之前那滩凝固的暗色汇合，形成一片更大、更新鲜的血泊，散发出浓烈的铁锈腥气。

狄奥多西松开了手。

达摩克利斯之剑，稳稳地矗立在奥列格的尸体之上，如同插在祭坛上的牺牲。

他缓缓抬起头，再次看向下方。癫狂的笑意重新回到他的眼中，甚至更加炽烈。他咧开嘴，无声地笑了起来，肩膀微微耸动，眼神如同燃烧的冰，扫过每一个僵硬的身影，仿佛在欣赏他们灵魂深处此刻必然翻涌的恐惧和算计。

“陛下。” 一个苍老而沉稳的声音打破了这诡异的寂静。站在群臣最前列，身着墨绿色天鹅绒长袍、胸前佩戴着黄金狮鹫徽章的老者——王国首相，阿列克谢·瓦伦丁公爵，缓缓地、无比标准地弯下了腰，行了一个无可挑剔的觐见礼。他的动作流畅自然，仿佛刚才那血腥的弑君一幕从未发生。

“陛下。” “陛下。” “陛下……”

如同被推倒的多米诺骨牌，大殿内所有僵硬的身影瞬间活了过来。整齐划一的觐见声浪响起，伴随着一片衣料摩擦的悉索声和膝盖触地的闷响。所有人都深深弯下了腰，头颅低垂，姿态恭顺至极。他们脸上所有的表情都被迅速抹去，只剩下一种程式化的、深不见底的恭敬。

狄奥多西的笑声终于从喉咙里溢了出来，低沉、沙哑，带着一种金属刮擦的刺耳感，在空旷而血腥的大殿中回荡。

“好。” 他吐出一个字，声音不大，却清晰地盖过了觐见的余音，“很好。”

他靠在冰冷的王座上，染血的鳞甲摩擦着黑曜石，发出轻微的声响。他不再看脚下那尚在流血的尸体，也不再看那些深深低垂的头颅。他的目光，越过匍匐的人群，越过敞开的殿门，投向了殿外灰霾笼罩的天空，投向了这座名为提洛尔的、刚刚易主的王都。

他的眼神深处，那燃烧的癫狂之下，一丝极难察觉的阴霾，如同冰冷的毒蛇，悄然滑过。达摩克利斯之剑的阴影，第一次如此真切地落在了他自己的头顶。

提洛尔城东的“野猪”酒馆里，弥漫着劣质麦酒、汗臭和烤洋葱的混合气味。油腻的木桌上，烛火摇曳，映照着几张粗糙而忧虑的脸。

“听说了吗？老橡树街的铁匠老约翰…他儿子，昨天夜里没了。” 一个满脸横肉、缺了颗门牙的车夫压低声音，灌了一大口浑浊的麦酒。