第22章 烛光里的暖（三）(第2页)

秦观山看着碗里的茄子，又看看儿子低垂的侧脸，沉默了片刻。然后，他再次拿起勺子，将那茄子送入口中。这一次，他咀嚼得很慢，很慢，仿佛在品味着某种失而复得的滋味。

夕阳西沉，将天边染成了温暖的橘红，也把堂屋里的光线染得柔和而朦胧。宾客们陆续告辞，带着满心的暖意和祝福。院门口，秦志远和晓晓一一送别。

“志远啊，好好照顾老爷子！有啥需要帮忙的，吱一声！”

“晓晓辛苦啦！这寿宴办得真好！”

“秦老，您好好歇着，改天我们再来看您！”

声声叮咛，句句关切，在暮色四合的小院里回荡，余温袅袅。

送走最后一位客人，院子里安静下来。夕阳的余晖透过枣树的枝桠，在地上投下长长的、斑驳的影子。秦观山依旧坐在堂屋门口的藤椅上，腿上盖着那条驼色毯子。小海玩累了，蜷在晓晓怀里，小脑袋一点一点地打着瞌睡。

秦志远搬了个小凳子，轻轻坐在父亲身边。父子俩都没有说话，只是静静地看着院子里那渐渐暗淡下来的光线。一种前所未有的、带着暖意的宁静，在暮色中弥漫开来。

过了许久，秦志远才轻轻开口，声音低沉而平静，仿佛怕惊扰了这份安宁：“爸，天快黑了，外头凉，我扶您回屋歇着吧？”

秦观山没有立刻回答。他依旧望着院子里那棵落光了叶子的老枣树，在暮色中沉默地伫立着。夕阳最后的金光，勾勒着他清癯而平静的侧影。过了好一会儿，他才极其缓慢地转过头，目光落在儿子脸上。那目光里没有了白天的激动和泪光，只剩下一种深潭般的平静和……一种近乎洞悉的了然。

他没有点头，也没有摇头。只是抬起一只枯瘦的手，极其缓慢地、带着一种难以言喻的力量，轻轻地、轻轻地，覆在了秦志远放在膝盖上的手背上。

那只手冰凉，枯瘦，布满老年斑和凸起的青筋，像一段历经风霜的老树根。然而，当它覆在秦志远温热的手背上时，传递过来的，却是一种沉甸甸的、无法用言语形容的暖意。那暖意并非来自体温，而是源自更深的地方，源自血脉，源自这无声的触碰里所包含的一切——理解、宽慰、释然，以及那历经沧桑后沉淀下的、对命运最平和的接纳。